Germania, primi anni del XX secolo.
Durante una conferenza tenuta per gli studenti universitari, un professore ateo dell’Università di Berlino lancia una sfida ai suoi alunni con la seguente domanda:

“Dio ha creato tutto quello che esiste?”
Uno studente diligentemente rispose: “Sì certo!”.
“Allora Dio ha creato proprio tutto?” – Replicò il professore.
“Certo!”, affermò lo studente.
Il professore rispose: “Se Dio ha creato tutto, allora Dio ha creato il male, poiché il male esiste e, secondo il principio che afferma che noi siamo ciò che produciamo, allora Dio è il Male”.
Gli studenti ammutolirono a questa asserzione.
Il professore, piuttosto compiaciuto con se stesso, si vantò con gli studenti che aveva provato per l’ennesima volta che la fede religiosa era un mito.
Un altro studente alzò la sua mano e disse: “Posso farle una domanda, professore?”.
“Naturalmente!” – Replicò il professore.
Lo studente si alzò e disse: “Professore, il freddo esiste?”.
“Che razza di domanda è questa? Naturalmente, esiste! Hai mai avuto freddo?”. Gli studenti sghignazzarono alla domanda dello studente.
Il giovane replicò: “Infatti signore, il freddo non esiste. Secondo le leggi della fisica, ciò che noi consideriamo freddo è in realtà assenza di calore. Ogni corpo od oggetto può essere studiato solo quando possiede o trasmette energia ed il calore è proprio la manifestazione di un corpo quando ha o trasmette energia. Lo zero assoluto (-273 °C) è la totale assenza di calore; tutta la materia diventa inerte ed incapace di qualunque reazione a quella temperatura. Il freddo, quindi, non esiste. Noi abbiamo creato questa parola per descrivere come ci sentiamo… se non abbiamo calore”.
Lo studente continuò: “Professore, l’oscurità esiste?”.
Il professore rispose: “Naturalmente!”.
Lo studente replicò: “Ancora una volta signore, è in errore, anche l’oscurità non esiste. L’oscurità è in realtà assenza di luce. Noi possiamo studiare la luce, ma non l’oscurità. Infatti possiamo usare il prisma di Newton per scomporre la luce bianca in tanti colori e studiare le varie lunghezze d’onda di ciascun colore. Ma non possiamo misurare l’oscurità. Un semplice raggio di luce può entrare in una stanza buia ed illuminarla. Ma come possiamo sapere quanto buia è quella stanza?
Noi misuriamo la quantità di luce presente. Giusto? L’oscurità è un termine usato dall’uomo per descrivere ciò che accade quando la luce… non è presente”.
Finalmente il giovane chiese al professore: “Signore, il male esiste?”.
A questo punto, titubante, il professore rispose: “Naturalmente, come ti ho già spiegato. Noi lo vediamo ogni giorno. E’ nella crudeltà che ogni giorno si manifesta tra gli uomini. Risiede nella moltitudine di crimini e di atti violenti che avvengono ovunque nel mondo. Queste manifestazioni non sono altro che male”.
A questo punto lo studente replicò “Il male non esiste, signore, o almeno non esiste in quanto tale. Il male è semplicemente l’assenza di Dio. E’ proprio come l’oscurità o il freddo, è una parola che l’uomo ha creato per descrivere l’assenza di Dio. Dio non ha creato il male. Il male è il risultato di ciò che succede quando l’uomo non ha l’amore di Dio presente nel proprio cuore. E’ come il freddo che si manifesta quando non c’è calore o l’oscurità che arriva quando non c’è luce”.
Il giovane fu applaudito da tutti in piedi e il professore, scuotendo la testa, rimase in silenzio.
Il rettore dell’Università si diresse verso il giovane studente e gli domandò: “Qual è il tuo nome?”.
“Mi chiamo, Albert Einstein, signore!” – Rispose il ragazzo.

Tratto da qumran2.net

Apriti alla possibilità
che vi sia altro, molto altro,
oltre a ciò che ti mostrano i sensi

Foto di karamel da Pixabay

A 18 anni ho venduto il mio spirito a Dio, come altri vendono la loro anima al diavolo.

Allora ero goffa, brutta, mingherlina, inetta, come il «brutto anatroccolo», ma avevo molto spirito… uno spirito chiaro, vivo, acuto, pungente, che mordeva senza misericordia.
Non appena una persona un tantino ridicola arrischiava di mostrarsi a me, l’acchiappavo al volo e la fissavo con una parola pungente, come si fissa un insetto su un tappo, con uno spillo. Ciò mi divertiva molto e faceva ridere la compagnia. Ma i miei cugini mi giudicavano «cattiva», e mio fratello mi chiamava «vipera». Avrebbe fatto meglio a dire zanzara o vespa.

Un giorno, però, ci pensai su e mi vidi tal quale ero col mio crudele pungiglione. Poteva forse una cristiana accettare di essere così?
Fui presa dal rimorso.

E una mattina ne parlai con Nostro Signore, dopo la Comunione.
Rinunciare al mio spirito? Cosa mi rimaneva senza di esso? Non avevo bellezza né fascino, niente che potesse piacere. Sacrificare il mio spirito? Non mi ci potevo decidere. Mi costava troppo. Mi costava tutto.
Dentro di me, Dio attendeva con aria di rimprovero. Fu allora che mi venne l’idea — forse fu Lui ad ispirarmela — di cedergli il mio spirito dietro ricompensa.
Un baratto.

Glielo vendetti. Caro. Senza far prezzi. Dio è ricco. Dio è giusto. E generoso, anche. Contavo che me l’avrebbe pagato bene. Una volta concluso il mercato — io negli affari sono onesta — non osai più servirmi dell’oggetto che avevo ceduto.

Da principio mi sentii legata, impacciata, come colpita da improvvisa infermità. Le parole mi volavano alle labbra, le inghiottivo già dette a metà. Il che non era sempre comodo.
Ma poi l’abitudine mi venne in aiuto. E diventai poco a poco la piccola, mite zitella cui nessuno fa caso, né in famiglia né fuori… cui nessuno fa caso più che a un fiammifero spento.

Sono passati vent’anni… Che cosa mi avrà dato il Buon Dio,
in cambio della mia malizia?
Non la bellezza. Non il fascino. Non l’amore. Non la felicità,
Forse il dono della poesia? Ma quello già lo avevo, sin dalla prima infanzia.

Ecco. Mi diede il dono di una vista nuova, per cogliere immediatamente, anziché il lato ridicolo, la bellezza e le qualità delle persone, anche di quelle che non ne hanno.
Al punto che oggi io le amo tanto, anche quando sono ridicole, sciocche e mediocri, da poter giocare di nuovo con la mia malizia, solo per divertirmi, senza far male a nessuno.

Marie Noel, Diario segreto
Tratto dal libro La morale della favola
a cura di Laura Vagliasindi

Tutto ciò che viviamo,
tutto ciò che siamo
è creato dal nostro pensiero.

Nella Comunicazione dell’Assoluto
(o Comunicazione dell’Evidenza)
è il cane a parlarci del pensiero
che accompagna il nostro Cammino.

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Non appena fu creato, il Cane leccò la mano del Buon Dio, e il Buon Dio gli accarezzò la testa.
« Che cosa vuoi, Cane? »
« Signor Buon Dio, vorrei alloggiare da te, in cielo, sulla stuoia davanti alla porta ».
«Ci mancherebbe altro! » disse il Buon Dio. « Non ho bisogno di cane, visto che non ho ancora creato i ladri ».
« Quando li creerai, Signore? »
« Mai. Sono stanco. È da cinque giorni che lavoro, è ora che mi riposi. Eccoti fatto, tu, Cane, la mia creatura migliore, il mio capolavoro. Meglio fermarmi qui. Non è bene che un artista si accanisca al di là della sua ispirazione, Se continuassi a creare, sarei capace di far fiasco. Va’, Cane! Va’ subito a popolare la terra. Va’, e sii felice ».

Il Cane trasse un profondo sospiro:
« Che cosa farò sulla terra, Signore? »
« Be’, mangerai, berrai, dormirai, crescerai e ti moltiplicherai ».
Il Cane sospirò più tristemente ancora.
« Cosa ti ci vuole di più? »
«Te, Signore, mio Padrone! Non potresti stabilirti anche tu sulla terra? »
« No », disse il Buon Dio, « no, Cane! Ti assicuro, Non posso assolutamente stabilirmi sulla terra per tenerti compagnia. Ho ben altre gatte da pelare. Questo cielo, questi angeli, queste stelle, ti assicuro, mi danno un gran daffare ».

Il Cane abbassò la testa e fece per andarsene, ma poi tornò indietro: « Se soltanto, Signor Buon Dio, ci fosse laggiù una specie di padrone del tuo genere… »
« No », disse il Buon Dio, « non ce n’è »..
Il Cane si fece piccolo piccolo, basso basso, e supplicò ancor più da vicino: « Se tu volessi, Signor Buon Dio… Potresti sempre provare…»
« Impossibile », replicò il Buon Dio. « Ho fatto quel che ha fatto. La mia opera è compiuta. Mai potrò creare un essere migliore di te. Se oggi ne creassi un altro, lo sento nella mia mano destra, quello mi riuscirebbe male… »
« O Signor Buon Dio », supplicò il Cane, « non importa che sia mal riuscito, purché io possa seguirlo dappertutto dove va, e coricarmi ai suoi piedi quando si ferma ».

Allora il Buon Dio fu pieno di meraviglia per aver creato una creatura così buona, e disse al Cane:
« Va”! e che sia fatto secondo il tuo cuore ».
E, rientrato nel suo laboratorio, creò l’Uomo.
Ma l’uomo, questo non lo sa.

Marue Noel
Tratto dal libro La morale della favola
a cura di Laura Vagliasindi

Ciò che chiamiamo “caso” non è e non può essere
se non l’effetto di una causa conosciuta:
l’Assoluto che ognuno di noi è.

Un giorno il Caso, testainaria com’era, si trovò a bordeggiare lungo le coste di un pianeta che non aveva mai visto.

Gli abitanti del pianeta avevano un grave problema da risolvere: quale fosse stata la loro origine. Il Caso, che quanto a misteri era un competente, sorrise in cuor suo. Ma quando gli abitanti del pianeta, scortolo, lo acclamarono come loro creatore, ne fu lusingato. Perbacco. Da sempre e da tutti era stato giudicato il più pazzo, imprevedibile e inconcludente fra gli elementi del mondo; trovarsi eretto al rango di Dio gli dava alla testa.

Così, dopo aver assaporato gli applausi degli uomini, decise di usare in concreto del potere che gli era stato riconosciuto. Accadde il finimondo. La gente non apprezzò per nulla gli effetti della sua presenza: vedere i pesci volare per l’aria e la neve cadere d’estate, i ciclisti immobili giù dalle discese e il sole apparire di notte, suscitò la sua ira.

« Strano », pensò il Caso. « Costoro si servono di me quando posso tappare un buco del loro cervello; non appena però mi metto in azione non mi apprezzano più ». E si offese.

Così fece ritorno a Dio per raccontargli l’accaduto. Dio non si stupì. Gli dispiacque soltanto che gli uomini avessero cercato di mettere al proprio posto un personaggio tanto balordo.

Dino Semplici
Tratto dal libro La morale della favola
a cura di Laura Vagliasindi

Tu ti meravigli, come di un fatto strano, di non essere riuscito a liberarti della tristezza e della noia, malgrado i lunghi viaggi e la varietà dei luoghi visitati… È il tuo animo che devi cambiare, non il cielo sotto cui vivi! Anche se attraversi il vasto oceano, anche se ti lasci dietro terre e città, dovunque andrai ti seguiranno i tuoi vizi. Perché ti meravigli che non ti giovino i viaggi? Tu porti in ogni luogo te stesso; t’incalza cioè sempre lo stesso male che t’ha spinto fuori. Chiedi perché tu non trovi sollievo nella fuga? Perché tu fuggi sempre in compagnia di te stesso.

Lucio Anneo Seneca

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C’era un monaco che viveva da parecchi anni in un monastero: giovane esuberante e facoltoso, aveva lasciato ogni cosa per diventare santo.

Prima aveva mani come l’avorio, ora incallite come le squame dei coccodrilli; prima il suo volto era liscio e rasato, la sua capigliatura lucida di unguenti, la sua toga adorna di fermagli d’argento: ora, tosato come una pecora, portava sotto la tonaca un duro cilicio. Aveva sì domato la carne; ma una passione ancora resisteva tenace: la tendenza ad adirarsi.

Se un fratello nel mietere lasciava indietro una spiga, subito gli strappava di mano la falce con gesto iracondo. Se al vicino di stallo sfuggiva una nota falsa nel coro, arrotava i denti e gli allungava una gomitata.

Un giorno si presentò all’Abate: « Padre », gli disse, « ben vedo che non sono fatto per vivere con i fratelli: trovo in loro continue occasioni di peccato. Io mi figuravo che i monaci fossero tutti perfetti, ma invece mi sono d’inciampo. Mi ritirerò nel deserto, al di là del fiume. Laggiù, solo con Dio, non avrò più occasione di adirarmi ».

E trascurando gli ammonimenti dell’Abate, prese con sé una brocca per attinger acqua dal fiume e se ne partì.

Sdraiato sulla tiepida arena, dormì il più bel sonno di vita sua. Poi cantò i suoi dodici salmi senza una nota stonata, e pregò con fervore. Com’era quieto e felice in quella solitudine, in quel silenzio! .

Ora occorreva andare al fiume per attinger acqua. Andò e tornò, salmeggiando quasi come in estasi. Ma — che è che non è — la brocca si rovesciò, e giù tutta l’acqua a correre per l’arena.

« Pazienza! », disse il monaco, e rifece la via andata e ritorno, quieto come l’olio, meditando sulla morte.

Posò a terra la brocca, e quella di nuovo gli sfuggì di mano, Vi rimase un po’ di umidore, ma dentro neppure una goccia, «Maledizione! Cos’è mai questo? Il diavolo mi vuol tentare. Orsù, pazienza! » Trafelato, riprende la via, attinge e fa ritorno. E la brocca rotola a terra una terza volta.

«Maledetta sii tu! Vattene al diavolo! » Una pedata furiosa, e la brocca va in cento pezzi. Sferra calci ai frantumi, e solleva un polverone di sabbia. Il povero giovane ha capito, e torna piangendo al monastero. « Padre mio, mea culpa! » dice all’Abate. « Ho rotto la brocca a furia di calci: ecco qua i cocci. La causa delle mie collere non è la compagnia dei fratelli: il nemico (e si picchiava il petto) è qui dentro! »

Dagli Apoftegmi dei Padri del deserto
Tratto da La morale della favola
a cura di Laura Vagliasindi

Tutto è Uno,
tu esisti, perciò sei l’Uno
e tutto ciò che ti appare altro
– persone, animali, cose, accadimenti e situazioni –
sei sempre tu,
che ti mostra come uno specchio
cosa accade al tuo interno in frequenza:
il tuo atteggiamento verso la Vita

La libertà
inizia e finisce nella tua mente

Tratto dal film
Brian Banks: la partita della vita

C’era un poveraccio senza fissa dimora. Non possedeva niente, né casa né orto, neppure un somarello spelacchiato. Vivacchiava mendicando e raccogliendo frutti selvatici; indossava una palandrana sdrucita e nascondeva la testa pelata in un berretto verdastro. Ma non era affatto infelice.

Si accontentava di vivere, di contemplare il cielo, di bere alla sorgente. Non desiderava nulla. E quando non si desidera nulla, tutti lo sanno, si finisce con l’essere quasi felici.

Un giorno, gironzolando tra i baracconi di una fiera, vide sulla testa di un diavolaccio di zingaro una corona di latta ornata di sonagli d’argento. Ad ogni moto dell’uomo, i campanellini tinnivano: dirindindin, dirindindan. Che meraviglia!

Il mendicante, pur saggio fino a quel giorno, restò a bocca aperta. Che bellezza, poter buttar via il berretto verdastro e mettersi in testa quella specie di anellone lucente, che tinniva senza posa!

Era nato, nel suo cuore innocente, il primo desiderio.

Il primo di una serie illimitata. Era finita la pace. Da quel giorno, il poveretto cessò di dilettarsi a guardare le nuvole, a tuffarsi nel ruscello, a cogliere more e corbezzoli. Sognava la corona di stagno come mai nessun principe ambizioso ha sognato l’emblema della potenza imperiale. Diventò triste, persino scontroso.

Pensò allora di offrire i suoi servizi allo zingaro del baraccone. E in cambio di un mese di lazzi, smorfie e piroette, ottenne il premio ambìto: la corona di latta. Quanto era lucida e bella, come scampanellava gioconda! Poteva ben essere felice, oramai, il povero mendicante. Ma, non lo era.

Ogniqualvolta un campanellino tinniva, un nuovo desiderio gli si accendeva nel cuore. Desiderava tutte le cose più assurde, tutte le dolci, vane e irresistibili bagatelle del mondo.

Comprese allora che il suo berretto a sonagli non era che una lusinga, incapace di dargli altro che irrequietezza e disordine.

E con un profondo sospiro (di rimpianto o di liberazione?) riportò allo zingaro la sua corona di latta.

Favola spagnola
Tratta dal libro La morale della favola
a cura di Laura Vagliasindi

Per essere Chi Sei
non hai nulla da aggiungere,
solo lasciare andare

Foto di Studio_Iris da Pixabay

Voleva ad ogni costo vedere il mare. Era una bambola di sale ma non sapeva che cosa fosse il mare.
Un giorno decise di partire. Era l’unico modo per soddisfare la sua esigenza.

Dopo un interminabile pellegrinaggio attraverso territori aridi e desolati, giunse in riva al mare e scoprì qualcosa di immenso, affascinante e misterioso nello stesso tempo. Era l’alba, il sole cominciava a sfiorare l’acqua accendendo timidi riflessi, e la bambola non riusciva a capire.

Rimase lì impalata, a lungo, solidamente piantata al suolo, la bocca aperta. Dinanzi a lei, quell’estensione seducente.
Si decise. Domandò al mare: “Dimmi, chi sei?”
“Sono il mare.”
“E che cos’è il mare?”
“Sono Io!”
“… Non riesco a capire, ma lo vorrei tanto. Spiegami che cosa posso fare.”
“È semplicissimo: toccami.”

Allora la bambola si fece coraggio. Mosse un passo e avanzò verso l’acqua. Dopo parecchie esitazioni, sfiorò quella massa con un piede. Ne ricavò una strana sensazione. Eppure aveva l’impressione di cominciare a comprendere qualcosa. Allorché ritrasse la gamba, si accorse che le dita dei piedi erano sparite. Ne risultò spaventata e protestò: “Cattivo! Che cosa mi hai fatto? Dove sono finite le mie dita?”

Replicò, imperturbabile, il mare: “Perché ti lamenti? Semplicemente hai offerto qualche cosa per poter capire. Non era quello che chiedevi?…”
L’altra piagnucolò: “Sì…, veramente, non pensavo…, ma…”

Stette a riflettere un po’. Poi avanzò decisamente nell’acqua. E questa, progressivamente, la avvolgeva, le staccava qualcosa, dolorosamente. Ad ogni passo, la bambola perdeva qualche frammento. Ma più avanzava, più si sentiva impoverita di una parte di sé, e più aveva la sensazione di capire meglio. Ma non riusciva ancora a dire che cosa fosse il mare.
Cavò fuori la solita domanda:
“Che cos’è il mare?”

Un’ultima ondata inghiottì ciò che restava di lei. E proprio nell’istante in cui scompariva, perduta nell’onda che la travolgeva e la portava chissà dove, la bambola esclamò:
“Sono Io!”

Leggenda buddista
tratta dal libro Le seduzioni di Dio
di Alessandro Pronzato

Senza rendercene conto, spesso e volentieri non facciamo quello che vorremmo, ma ciò che pretende l’ambiente in cui viviamo.

L’appartenenza a un gruppo (famiglia, colleghi, compagnia di amici …) ci uniforma: seguiamo solo ciò che appare positivo agli occhi degli altri, scartando come “difetto” ogni elemento che sembra insolito, bizzarro o inutile.

Ma ciò che appare superfluo dalla visuale standard, è invece fondamentale se guardato da un altro punto di vista.

Una vecchia signora cinese aveva due grossi secchi che appendeva ai lati di un palo che portava sul collo.
Uno dei secchi era bucato mentre l’altro era perfetto e portava sempre un carico di acqua completo.
Alla fine delle lunghe camminate dalla sorgente alla casa, il secchio bucato arrivava soltanto mezzo pieno.
Per due anni, tutti i giorni succedeva sempre la stessa cosa, con la donna che portava a casa soltanto un secchio e mezzo di acqua.

Ovviamente, il secchio perfetto era molto orgoglioso del suo risultato.
Ma il povero secchio bucato si vergognava di quello che pensava fosse un fallimento e si sentiva miserabile perché poteva fare solo la metà di quello che era stato fabbricato per fare.

Dopo due anni di quello che percepiva come un amaro fallimento, il secchio parlò un giorno alla donna alla sorgente.
“Mi vergogno di me stesso, perché il buco che ho in un fianco fa si che l’acqua si perda lungo tutta la strada fino a casa tua”.

La vecchia signora sorrise, “Ti sei accorto che ci sono dei fiori dalla tua parte del sentiero, ma non nella parte dell’altro secchio? Questo è perché ho sempre saputo del tuo problema e così ho piantato semi di fiori dalla tua parte del sentiero. Quando camminiamo verso casa, sei tu che li annaffi. Per due anni, ho potuto cogliere questi bei fiori per decorare la tavola. Senza di te, non ci sarebbero queste cose belle a dare grazia alla casa”.

Lot, nipote di Abramo, dopo qualche titubanza obbedisce infine ai messaggeri del Signore che lo sollecitano ad abbandonare Sodoma e a non voltarsi indietro per nessuna ragione.

Sodoma e Gomorra stanno per essere distrutte dal Signore.
Quando l’alba cominciò ad apparire, gli angeli sollecitarono Lot, dicendo: «Alzati, prendi tua moglie e le tue figlie che si trovano qui, perché tu non perisca nel castigo di questa città».

Ma egli indugiava; e quegli uomini presero per la mano lui, sua moglie e le sue due figlie, perché il Signore lo voleva risparmiare; lo portarono via, e lo misero fuori della città.

Dopo averli fatti uscire, uno di quegli uomini disse: «Metti la tua vita al sicuro: non guardare indietro e non ti fermare in alcun luogo della pianura; cerca scampo sul monte, altrimenti perirai!»

(Genesi 9:15-17).

Ma la moglie di Lot non obbedì, si volse a guardare indietro e diventò una “statua di sale.”

Questo episodio narrato nel Genesi sollecita qualche considerazione alla luce del cammino composito ed unitario (culturale, psicologico e spirituale) che stiamo percorrendo […].

È, quello di Lot, un racconto “evergreen”, nel senso che si rivolge agli uomini di ogni tempo, invitandoli a prendere consapevolezza che, all’apice di una crisi di natura esistenziale, provocata dalle più svariate circostanze, la salvezza consiste nell’allontanarsi rapidamente ed il più presto possibile (all’alba) dal contesto interiore ordinariamente confuso, contraddittorio, dis-integrato, disarmonico.

L’alzarsi prefigura un movimento ascensionale dal basso verso l’alto, dal materiale allo spirituale, […] non per astrarci dalla nostra umanità ma per viverla come spiriti incarnati.
È un’azione dinamica che restituisce vita a chi vive di memorie […]

Ma per mettere la propria vita al sicuro e non perire è necessario non soltanto uscire dalla città, quindi dal contesto dis-integrante, ma anche:

1) non guardare indietro, ricadendo quindi in certi meccanismi psicologici e comportamentali, che si alimentano vicendevolmente, forieri di mal-essere, a pena, come accadde alla moglie di Lot, di tramutarsi in una statua di sale;
2) non fermarsi in alcun luogo della pianura, quindi assumere la faticosa costanza del cammino come via di liberazione, sfuggendo alle sirene evocate dalla pianura (tutto ciò che è facile, ingannevole, illusorio, deviante);
3) cercare scampo sul monte, cioè andare verso l’alto, al luogo di Dio, dove si sperimenta la piena re-integrazione e la pienezza dell’essere.

Sono tre fasi ben precise e distinte, ma l’una presuppone l’altra. Non è possibile, ad esempio, essere costanti nel desiderio di liberazione se ci si crogiola nel proprio vissuto alienato, voltandosi indietro.
Allo stesso modo, non si può raggiungere il monte, il punto di contatto fra terra e cielo, di comunione fra Dio e l’uomo, se – mutuando dal Moby Dick di Melville – il risucchio semispento della nave affondata ci prende, tirandoci verso il vortice del non-senso.

Qui siamo di fronte ad un aut aut che ci spaventa perché non siamo più abituati all’integrità o al lavoro di integrazione, ma al dilettantismo, occupandoci di tutto senza conoscere nulla. È la modalità corrente di esistere perché molto comoda e apparentemente senza controindicazioni, che lascia aperte tutte le strade senza che se ne percorra per intero una sola. Non sapremo mai cosa c’è al termine di nessuna di esse. Tutto è pianura ed il monte è oltre l’orizzonte visivo della consapevolezza.

O Dio o Mammona, che è tutto ciò che ci divide dalla fonte della vita. O il Senso o il non-senso o i sensi, la sbornia multi-senso, quei sincretismi di pessima qualità che dis-orientano.

Ogni scelta esclude una scelta contestuale. Né gli effetti sono identici, ogni scelta produce i suoi propri effetti […].
Un effetto è essere sale senza sapore, un concentrato di sale come la moglie di Lot che, come si legge nel vangelo di Matteo «a null’altro serve che ad essere gettato via e calpestato dagli uomini.»

Salvatore Bernocco
Tratto darsipace.it

C’era un lavoro importante da fare e Ognuno era sicuro che Qualcuno lo avrebbe fatto.
Ciascuno poteva farlo, ma Nessuno lo fece. Qualcuno si arrabbiò perché era il lavoro di Ognuno.
Ognuno pensò che Ciascuno potesse farlo, ma Nessuno capì che Qualcuno non l’avrebbe fatto.

Finì che Ognuno incolpò Qualcuno perché Nessuno fece ciò che Ciascuno avrebbe potuto fare.

Anonimo

E la morale?!?

Poiché tutto è Uno,
tutto è uno specchio
che rimanda la mia immagine.